A fleur de mots

Barbara - Regarde

Mon, 07 May 2012 15:22:20 +0100

Barbara - Regarde

Husbands de Cassavetes : making of

Thu, 05 Apr 2012 11:01:20 +0100

Husbands de Cassavetes : making of

Les mots des hommes

Fri, 09 Mar 2012 07:00:06 +0000

Les mots des hommes la subjuguent, elle les aime et les attend. Ce sont eux qui la font jouir, eux plus que leur queue dans son ventre. Leurs mots la font passer en douceur du statut de pute à celui de femme aimée. Ce que sa bouche refuse de prendre dans la leur, ils lui fourrent de force dans la tête. Comme une jouissance forcée, un viol de son intellect, mais son intellect du côté du cul, comme si elle n’avait pas de cerveau. En même temps, faut bien reconnaître que ça aide des fois. Les intellos ont parfois la tronche tellement farcie, qu’ils liment pendant des heures, enfin des heures de pute, hein, c’est pas aussi long que des heures de sainte, sans que rien ne sorte. Alors ils causent, ils font leur théorie, sur tout, sur rien, la crise, le logement, le nouveau roman…

Jusqu’à maintenant, elle ne s’est fait que des intellos, des qui l’enrobent de ces mots pour mieux la baiser, sans culpabilité. Leurs mots sont les prières, Pater et Ave, contritions données à confesse. Bien pratique pour les bons pères de famille et bons époux.

Mais celui-ci c’est un bestial, un corps de muscles, de chair, de sang, empli de tous les fluides vitaux et du plaisir. Lui il prendra le plaisir, mais ne lui donnera rien. Elle n’aura pas la folie du ventre avec lui. Elle n’aura pas droit aux fleurs de sa pensée. Elle le sait, elle l’a senti à sa voix, à ses mots justement qui ne sonnaient pas comme ceux des autres. Des mots qui te font voir un corps un peu gras, de celui des hommes qui ont atteint l’âge de grossir.

Elle aurait pu dire non, mais ça l’excite cet inconnu; elle se fera sa propre mélodie. Cette fois son cul ce sera son intellect, c’est reposant aussi, parfois.

Sauf que, putain, ce verre de blanc, merde, il aurait pas dû !

Participation au jeu d’écriture du blog à 1000 mains d’après une photo de Gabrielle.

J+1 J-364

Sun, 04 Dec 2011 16:40:45 +0000

Le jour de son anniversaire, elle avait eu un Montblanc, pour mieux signer sa rupture.

Un vernis rouge, femme, comme elle, pour continuer de séduire.

Une valise, pas trop grande, classe, pour partir, plus vite, plus loin, légère. Légère comme une nouvelle vie. La remplir, mais pas trop. De nouvelles amours, de nouveaux rires. De nouveaux pleins mais avec de belles bulles d’air.

Dessin inspiré très rapidement de celui-ci : http://alluria-alluria.blogspot.com/2009/05/portrait-de-femme-avec-valise.html

Partir

Tue, 09 Aug 2011 11:47:00 +0100

Kevin avait vendu sa grand-mère. Elle parlait trop, de trop de choses. Prenait trop de temps et d’espace en lui et hors de lui. Elle était vieille, elle était grosse. Il avait songé un temps l’éliminer. Enfin un truc définitif, quoi! Mais il avait besoin de faire avancer son vieux pick-up, alors il l’avait vendue. Il en avait tiré juste de quoi partir. Vite. Se tirer. Loin. Il se disait qu’il irait voir la mer. Il n’avait jamais fermé les yeux pour sentir les embruns sur son visage. Léché ses lèvres salées et craquelées. C’était l’été après tout!

A fleur de peau #Orgueil

Sat, 30 Jul 2011 09:33:41 +0100

Mais il avait disparu, ne répondait pas. Que faisait-il lorsqu’elle jouissait en pleurant ? Et orgueilleusement, elle ne voulait toujours pas être cette fille qui vit dans son ventre. Même si cette absence lui était insupportable.

Une nuit, alors qu’elle rentrait tard, elle le sentit dans son dos. Les saisons avaient pourtant défilé mais elle reconnut son odeur, son souffle, son territoire trop vite abandonné. Il colla son corps à elle pendant qu’elle pénétrait sous le porche. Il bâillonna sa bouche d’une main pendant que l’autre fouillait entre ses cuisses, sans ménagement, forçant ses lèvres, lui faisant presque mal. Elle étouffait, voulait se retourner, lui faire face. Il accentua la pression de ses doigts qui avaient fini par trouver le chemin de son désir. La bouche contre son cou, il lui murmura « tu vas regretter ton orgueil petite conne ». Profitant de son relâchement, elle se retourna et tout en s’agenouillant, elle lui lança « tu vas regretter la brûlure de ma bouche ».

La vraie rencontre était en train de s’engager.

Cependant, avec une douceur extrême, il la releva. Cette nuit-là ils firent l’amour, comme des amants amoureux, sans aucune animalité. Elle savait que c’était leur chant du cygne. Ils jouirent d’un bloc.

Photo

Wed, 13 Jul 2011 19:33:07 +0100

A fleur de peau #Le manque

Fri, 24 Jun 2011 20:23:37 +0100

Après leurs retrouvailles, il avait disparu. Elle qui voulait créer le manque chez cet homme de hasard s’était faite avoir. Une simple nuit, une simple rencontre, une simple aventure s’était transformée en une addiction sévère.

Elle voulait sa peau, elle voulait son odeur, elle voulait son torse qui se soulève sous sa langue quand elle le goûtait. Elle voulait qu’il saisisse ses hanches, porte ses seins à sa bouche et en joue. Puis doucement, il écartait ses lèvres avec sa queue tendue, la pénétrait à peine pour entendre le soupir qu’elle laissait échapper en sentant son gland s’enfoncer. Il avait respecté une pause, il voulait que son corps le supplie. Que ses yeux s’embuent et se troublent, que sa tête se perde dans son ventre.

Il lui avait pourtant donné son numéro, elle avait son mail. Elle avait même son nom, son adresse, ses lieux. Tout pour le joindre, le rejoindre encore.

Elle avait toujours sa clé dans une main quand l’autre s’égarait du côté de son sexe, elle fermait alors les yeux, se répétait tout bas les mots qu’il lui avait dits pour l’attirer dans son lit. Elle plongeait en elle de façon brutale, comme on viole, comme on vole son plaisir. Elle avait toujours baisé violemment, un vrai combat avec l’autre, jamais contre. Un combat pour la vie, sa survie. Prendre et donner, donner et prendre.

Brume

Tue, 31 May 2011 12:05:06 +0100

Elle a rêvé de lui. Ses yeux plissés et brillants de larmes. Elle est toujours fière quand elle réussit à le faire rire. Cascade grondant qui le parcourt, explose et jaillit.

Elle aime bien suivre son souffle qui enfle, dessiner le chemin du bout des doigts, le guider.

Mais encore une fois elle n’a pas su le retenir. A peine son visage tourné vers elle et qui s’efface.

Video

Tue, 31 May 2011 11:00:06 +0100

A fleur de peau #Lui

Sun, 29 May 2011 10:06:24 +0100

Sa timidité l’avait troublé. Il avait d’abord pensé qu’elle feignait, elle si sauvage et si sensuelle dans le taxi.

Elle se tenait dénudée devant lui, dans la pénombre. Il pouvait entendre battre son cœur, elle peinait à respirer. Il l’avait alors saisi par le poignet et l’avait fait rouler sur le lit, avait pris le dessus. Le signal pour que sa passion se réveille. Une bataille s’était engagée. Chacun voulait mener la danse, jouir et faire jouir.

A fleur de peau #Corps à corps électrique

Tue, 26 Apr 2011 18:18:51 +0100

Elle pousse silencieusement la porte, le devine à son souffle, le perçoit. Malgré sa peur du noir, elle avance…

Les rideaux sont légèrement tirés. Il n’a pas de volets. La lumière que diffuse la rue lui suffit à voir son corps dessiné sous le drap blanc. Elle l’imagine frais. De cette fraîcheur qui les accueillera emmêlés, qui boira leur sueur et leurs fluides.

Elle se demande s’il dort, écoute, tendue vers le battement de son cœur, vers sa respiration contrôlée. Elle voit son ventre se soulever et sait. Elle sait qu’il la désire, elle sait qu’elle le veut.

Elle sait qu’il l’a imaginée montant les escaliers, détaillant sa robe, sa peau, approchant sa main, ses doigts captant sa chaleur. Elle l’a senti alors qu’elle montait vers lui.

Et la voilà, là devant lui, dans ce rai de lumière. Et la voilà, sa robe glissant follement sur sa douceur. La voilà en culotte s’offrant à lui. Elle veut qu’il se lève, qu’il prenne sa main, l’attire et la bascule. Elle veut de la douceur, elle d’habitude si guerrière. Elle se fait timide sous ses yeux qui percent l’obscurité. Il se fait homme devant cette femme amoureuse.

Il l’attire, enfin. Elle frissonne. Il saisit son bras, l’obligeant à basculer sur le lit, à tomber, à perdre le contrôle, là tout de suite. Ne plus réfléchir, vivre son corps, son ventre.

Il prend ses cheveux, pose sa bouche sur son cou, prêt à la dévorer. L’animalité est réveillée. Il la plaque, elle se soulève, se déhanche, son bassin collé à lui, elle ne désarme pas. D’une main il immobilise ses poignets et de l’autre plonge entre ses cuisses. Son premier réflexe est de les serrer dans un cri. Il la fait taire en clouant un baiser sur ses lèvres. Sa langue cherche la sienne, elle mord ses lèvres, repousse sa langue, joue avec, l’avale, la tourne, l’emprisonne. Cela l’empêche de crier à réveiller le quartier sous sa main, ses doigts qui ont trouvé son point de non retour. Cet endroit magique qu’il connait parfaitement, comme si son corps lui était familier. Et pourtant elle a ce frisson de la première fois. Timide et délurée. Elle sait qu’elle aimera le sien. Elle le sent, comme elle l’avait fait dans le taxi. Elle le lèche. Sa peau a le goût salée de la sueur et de l’excitation. Sa main se libère, d’abord pour accompagner la sienne entre ses cuisses, puis pour saisir sa queue, la sentir palpiter, être à sa merci. Mais il l’éloigne, veut la posséder lui d’abord. Ses cuisses se serrent encore, il les écarte, les maintient fermement, l’empêchant de fuir le plaisir. Puis il descend pour s’y perdre et la perdre. Sa bouche l’aspire, sa langue l’ouvre, la fouille, la lape. Elle ne veut pas crier, ne pas lui indiquer que ce soir elle est sienne.

Peu importe il sait, il sait qu’elle colle son sexe à sa bouche, à l’en asphyxier. Elle saisit ses cheveux et l’attire brutalement à elle. Elle veut goûter le plaisir à sa bouche. Et le goûter dans la sienne. Fermement, autoritairement, elle prend sa queue, la presse, la coulisse. Le regarde dans les yeux et glisse sous lui. Sa langue parcourt son gland, y passe de petits coups, s’amuse. Elle s’applique sur l’intérieur de ses cuisses, le lèche comme une glace, puis prend son gland entre ses lèvres, l’avale, veut le faire jouir avant que lui ne le fasse. C’est un combat de chefs. Peu importe le vainqueur, tous deux seront gagnants ce soir.

Photo

Wed, 20 Apr 2011 20:40:07 +0100

Video

Wed, 20 Apr 2011 20:22:49 +0100

A fleur de peau #Fantasme

Sun, 10 Apr 2011 19:02:31 +0100

Il l’avait entendue, devinée dès sa montée des marches. Il avait suivi sa progression, regardé son dos, son épaule dénudée par le glissement de sa robe.

Il s’était attardé sur la cambrure de ses reins, sur son cul qu’elle avait rond. Il avait glissé sa main sous sa robe, approuvé le choix de sa culotte du bout des doigts. Elle avait mis des bas, il les imaginait déjà roulés sur ses chevilles pendant qu’il embrasserait ses cuisses pour accompagner leur descente.

Elle prendrait sa tête, la presserait, l’écraserait contre sa chair. Perdu sous sa robe, il lui saisirait les mains, les tirerait dans son dos et la tiendrait ainsi, à son vouloir, le ventre offert. La prendrait-il comme ça, la déshabillerait-il pour la regarder frémir de cette envie de le sentir en elle?

Elle avait ce côté animal et assumé qui lui avait plu. Déjà dans le taxi, elle l’avait reniflé, le mot était juste; pas senti, reniflé comme on flaire l’autre pour le reconnaître. Pendant qu’il lui disait des mots sans cohérence, portés par son désir, elle avait collé son nez sur sa peau, l’avait parcourue. A un moment elle l’avait léché.

Il aime se lever tôt

Fri, 01 Apr 2011 21:04:58 +0100

Il aime se lever tôt. Être seul, le silence qui l’entoure, qui l’enveloppe. La nuit qui parfois s’attarde sans vouloir le libérer de ses rêves.

Nu, il se lève sans bruit et glisse sur le parquet jusqu’à la porte qu’il sait ne pas faire grincer. Il connaît chaque latte du plancher, chaque tache de lumière du soleil naissant. Il sait jouer avec.

Dans la cuisine, le carrelage froid termine de le réveiller. Il hésite devant les placards. Un fruit, un gâteau, du thé, du café ? Tous les matins le même rituel, il laisse ses doigts errer et choisir pour lui.

Pendant que l’eau bout ou que le café passe, il retourne sans bruit dans le couloir, pénètre dans la salle de bain, enroule une serviette autour de sa taille et revient vers l’éveil du monde.

Doucement, il ouvre la fenêtre donnant sur le jardin et là debout, sur la terrasse, il aime à penser qu’il est seul, seul au monde, pas encore pollué par le bruit de la rue, le bruit des infos. Ces bruits qui lui rappelleront que le monde est triste, que le monde est dur et dégueulasse.

Alors, au premier signe de vie extérieure, il reviendra vers son cocon, fermera les fenêtres et ira dans la chambre. Il ouvrira le lit, regardera son corps toujours beau, aura envie de le caresser, de l’embrasser, de le posséder. Et il lui dira qu’il l’aime. Elle remuera dans son réveil, s’étirera, sa peau tendue vers lui, repoussera le drap du pied. Il approchera la main de son ventre, arrêtera son geste, comme une peur de profaner ce moment d’abandon.

Il sortira avant qu’elle n’ouvre les yeux, en silence. Il retournera vers la cuisine et s’ouvrira aux bruits en buvant son café. Le bruit de la radio, le bruit de l’ordinateur qui ronfle doucement. Tous ces bruits qui lui disent qu’il est vivant parmi les dernières catastrophes.

Stop all the clocks, cut off the telephone, Prevent the dog from...

Fri, 25 Mar 2011 13:13:18 +0000

Stop all the clocks, cut off the telephone,
Prevent the dog from barking with a juicy bone,
Silence the pianos and with muffled drum
Bring out the coffin, let the mourners come.

Let aeroplanes circle moaning overhead
Scribbling on the sky the message He Is Dead.
Put crepe bows round the white necks of public doves,

Let the traffic policemen wear black cotton gloves.
He was my North, my South, my East and West.
My working week and my Sunday rest,
My noon, my midnight, my talk, my song;
I thought that love would last forever; I was wrong.

The stars are not wanted now: put out every one;
Pack up the moon and dismantle the sun;
Pour away the ocean and sweep up the wood;
For nothing now can ever come to any good.

N’écris pas, Je suis triste et je voudrais...

Mon, 21 Mar 2011 21:00:48 +0000

N’écris pas,
Je suis triste et je voudrais m’éteindre,
Les beaux étés, sans toi, c’est l’amour sans flambeau.
J’ai refermé mes bras qui ne peuvent t’atteindre,
Et frapper à mon cœur, c’est frapper au tombeau.

N’écris pas,
N’apprenons qu’à mourir à nous-mêmes,
Ne demande qu’à Dieu, qu’à toi si je t’aimais.
Au fond de ton silence, écouter que tu m’aimes,
C’est entendre le ciel sans y monter jamais.

N’écris pas,
Je te crains, j’ai peur de ma mémoire,
Elle a gardé ta voix qui m’appelle souvent.
Ne montre pas l’eau vive à qui ne peut la boire,
Une chère écriture est un portrait vivant.

N’écris pas ces deux mots que je n’ose plus lire.
Il semble que ta voix les répand sur mon cœur,
Que je les vois briller à travers tes sourires,
Il semble qu’un baiser les empreint sur mon cœur.

N’écris pas.

N’écris pas,
N’apprenons qu’à mourir à nous-mêmes,
Ne demande qu’à Dieu, qu’à toi si je t’aimais,
Au fond de ton silence, écouter que tu m’aimes,
C’est entendre le ciel sans y monter jamais.

Video

Sun, 13 Mar 2011 14:12:19 +0000

A fleur de peau #Genèse

Fri, 11 Mar 2011 15:12:26 +0000

Elle l’avait laissé mariner, ne voulant pas être ce genre de fille. De ces filles qui vivent dans leur ventre.
Curieusement, elle si téméraire, avait dû avaler une herbe de bison bien frappée avant d’oser même saisir la clé égarée sur la console. Elle l’avait gardée au creux de sa paume tout le temps qu’elle avait parcouru sa garde robe, à la recherche du vêtement exact, comme on cherche le mot juste. Chaque étoffe, chaque bruissement, chaque sensation devait correspondre à un état précis, à une respiration du moment.

Elle ne s’était cependant pas attardée devant le miroir du hall avant de sortir. Elle avait dû calmer son pas, son pouls. Qu’il ne voie pas perler le désir le long de son corps.
Elle est pourtant moite d’excitation, de peur, d’attente. Chaque marche qui mène à lui est une fuite en avant. Si elle s’écoutait, elle se précipiterait, peu importe l’heure, ouvrirait la porte à la volée et avant même qu’elle ne claque, serait déjà nue devant lui.
Mais elle aime faire durer le plaisir, ce plaisir qui se meut en serrement de ventre, de gorge.

Alors elle monte une à une les marches. Et elle l’imagine à ses côtés, légèrement en retrait. Elle sent son regard, il brûle son échine.

Elle avait à peine entendu sa voix, murmurée dans ce taxi qui l’avait ramenée chez elle. Elle se souvenait vaguement de mots qui l’excitaient lorsqu’il collait sa bouche dévorante à son oreille. Elle n’arrivait plus à savoir ce qui était de l’ordre du souvenir, du réel ou du fantasme. Lui avait-il réellement demandé de venir? Elle savait qu’elle voulait encore ces lèvres, cette langue qu’elle imaginait la parcourir. Cette bouche qui sait rendre vivants les mots.